Где-то под землёй живут люди. У них нет солнца, зато у них на улицах всегда горят фонари. Но в последнее время почему-то фонари стали слишком часто гаснуть.

Однажды фонари погасли на 3 минуты и люди решили, что это конец. А ещё они боятся огня. Очень.

Самой лучшей профессией считается вестник. Вестники бегают по городу в красных куртках и разносят почту или передают пожелания. Даже простые «приветы». Люди давно потеряли надежду выбраться в верхний, новый, великий мир. Они привыкли к своей жизни. И, наверное, нет особого различия между этим городом и нашими. Ну, разве что на первый взгляд.

Город под землёй. Наверное, это глупость. Но ведь просто так ничего не снится, правда?

Сердца разбиваются, как коленки и никакая зелёнка не поможет. А жаль. Может, вызвать доктора? Да, пожалуй, нужно съездить к маме.

Мне прописали гулять. Какое-то невкусное лекарство. Наверное, после тяжёлой болезни всё одинаковое. Нужно вылечится до конца, иначе всё будет как с бронхитом — раз кашлянула, и всё. Снова постельный режим. Как же я не люблю болеть.

Меня посещают все, кроме того, кто меня заразил. Интересно, он тоже болеет? Наверное, нет. Я даже уверенна. Он всегда легко выздоравливает. Везунчик. Болезни обходят его стороной. Неужели он из металла? Его не берёт ни один вирус. Где мой иммунитет?

Давно уже его нет. Я не выдерживаю долгоиграющих болезней. И так тяжело вылечиться. Скольких он уже заразил? Наверное, многих. И, к сожалению, я в их числе. Как же я не люблю болеть.

Этот вирус тяжёлый. Будет непросто. Но мне кажется, что я смогу. А если нет, то просто чихну на него и всё пройдёт.

Появляется, словно кто-то включает свет в давно погасшей комнате. Исчезает, словно в который раз перегорает лампочка.

Кто-то записывает её, чтобы не забыть, а кто-то сразу же воплощает в жизнь, чтобы не потерять. Для кого-то она кажется невероятной, но он в то же время понимает, что сам изобрёл её. Для кого-то это кажется пустяком и неясно, с чего бы она пришла ему в голову.

Странные ощущения. Хотя, что для кого странно. Неизвестно никому. Даже нам самим.

А она может прийти к каждому. Утром, днём, вечером или вообще присниться. Во время завтрака, обеда, ужина или в перерыве.

Кто-то её боится, считая, что какой бы простой она не была, он не сможет её воплотить в жизнь. А кто-то ждёт её, словно давнюю подругу в гости. А кому-то вообще всё равно. Он словно бы и рад, когда она приходит, но во времена её отсутствия забывает о ней. Наверное, потому, что у него нет времени ждать её. У него есть работа, дела, семья. А она всё-таки придёт.

И это самый оптимальный вариант ожидания её.

Её. Идеи.

Посложнее, чем компьютер. Запутаннее, чем интернет для новичка.

Только никто никогда не задумывается о том, насколько тяжело разобраться в каждой его детальке. Да что уж там. Никто не задумывается даже чтобы задуматься об этом механизме. И, наверное, никто никогда не поймёт всех его фунцкий и возможностей.

Интересно. Столько систем. К сожалению, практически все соврешенно безсистемны. Всё это величество — цирк для приезжих. Жаль, но так оно и есть.

И лишь один механизм никогда не обманет и не подведёт. Слаженная работа, точная, словно часы. Но он в тени. А ведь каждый из нас обязан этому механизму жизнью. Обязан его тяжёлой работе. Только пока для многих это тайна.

Невероятно умная система. Даже лучше, чем техника.

Странно это всё. Особенно то, что этот механизм внутри каждого из нас.

Лимон. Кислый. Посыпал сахаром — и отлично. Но лимон то знает, что на самом деле он кислый. А сахар он впитает.

Это как поцепить на некрасивого человека бантик. Это как уменьшить громкость разрывной песни. Это как закрыть дыру в стене картиной. Это как закрыть глаза. Только наполовину.

И мы всё прикрываем. Словно забываем правду. А она, как говрится, всплывёт. Некрасивый снимет бантик. Кто-то сделает радио громче. Картина разонравится. И мы откроем второй глаз.

И лимон снова станет кислым. И даже если притусить его сахаром и съесть, словно забывши о его существовании, кто-то обязательно купит кило лимонов. И забыть вот так сразу не получится. Ведь лимон будет не один.

А мы продолжаем всё покрывать. Точнее, не всё, а всех. Словно хотим спасти от неизбежного. И как буд-то чувствуем себя гордыми. Помогаем. А потом нас бросают. И всё исчезает. И гордость. И помощь. И вся красота.

Но находится следующий. Ещё один, кто делает это в первый и последний раз. Только ещё не знает об этом, ведь уверяет себя и каждого, что совершает добро. И по новой. Иллюзия длится дольше. А для нас, «наученых» это как представление с предсказуемым финалом. Но иллюзия всё ещё в силе. И все довольны.

Лимон вкусный.

Но он то кислый. Не забывай об этом.

-Вы знаете, что такое настоящее одиночество?

-Да.

-Ответ неверный..

Наверное, этого не знает никто. И, возможно, в другом случае незнание было бы ужасным, но если никто действительно не познал истинного одиночества, то это только прекрасно.

Одиночество. Гнетущее состояние, которое пожирает сначала не всё вокруг, а самого тебя изнутри. И проблема не в том, чем же занятся, ведь всё на местах и никуда не денется, проблема в том, чем затмить одиночество.

Мне трудно описать состояние одинокого человека, хотя каждый из нас хотя бы раз говорил «Я одинок». Каждый, ведь по себе знаю.

Мало кто знает, как это. Одиночество — это не один человек в доме. Одиночество — это один человек в жизни.

Наверное, настоящее одиночество… хм, тяжело даже предположить. Наверное, когда ты теряешь главного человека, когда теряешь всё, что имел, когда остаёшься без гроша это назвать одиночеством. Наверное, нет. Из любой ситуации можно найти выход. А вот если ко всему этому добавить «когда опускаешь руки», то ты становишься одиноким.

И никто не поможет. Даже ты сам.

Одиночество — это когда вам звонят по ошибке (с).

Утро. День. Вечер. Ночь. Утро.

Дом. Школа/универ/работа. Дом.

Завтрак. Обед. Ужин. Завтрак.

Теряешь по иллюзии в день, но продолжаешь лелять и греть надежду на лучшше до последнего. И даже после него. Думаешь, что ты свободен и одновременно понимаешь, что это не так. Ты во власти самого себя. Ты убеждаешь себя в этом. И в обратном тоже. Врёшь, пусть даже иногда, а потом врёшь, что не врёшь. Сказал бы «вру иногда», и было бы всё прекрасно. И тут ты в своих собственных путах. Ломаешь кого-то и чувствуешь вину, одновременно убеждая себя в том, что это во благо всем и каждому. Идёшь на поводу, хоть мысленно и сопротивляешься, понимая, что это тебе не нужно. Что же, ты сам себя заковал в кандалы.

Ты вообще такой странный. Ты — человек.

И все мы люди. Задыхаемся от жизни, пытаясь ею наслаждаться.

Убежать. Закрыться на все ключи. Не видеть и не слышать никого, а лишь себя. Выключить телефон, забыть про компьютер, а телевизор накрыть тряпочкой. Сесть. Открыть книгу и читать. Любимое. Прочитать неотрываясь за пару часов и найти силы встать. Поставить книгу на полку и сказать себе «Всё, пора возвращаться в реальность», но тут же заметить непрочитанную подругу в стенде. Как это глупо. А ведь название так интригует.

И снова читать. И снова взахлёб. И снова забыться.

А как приятно под вечер, включив всю технику в доме увидеть непринятые звонки от друзей и 10 от мамы. И сразу возвращается улыбка. И забываются все проблемы.

А потом услышать мелодию звонка и ответить весёлым голосом, услышав в трубке гневный голос бывшей подруги и просто сказать на всё это «Хорошо». Главное, улыбаться. И да, пусть не видно. Не важно. Главное ведь просто улыбаться, правда?

Всё — форточка. Открыть. Проветрить. Дать ход потоку воздуха и возможностям. Закрыть. Духота. Нет воздуха и жизни.

Всё — форточка. Я открываю форточку и пускаю разноцветные желания и мечты в себя. И вижу свободный доступ к каждому из них, к каждой вещице.

Я закрываю форточку и задыхаюсь от безделия и невозможности что-либо совершать. Я теряю всё. Ведь я закрываю форточку.

Всё живёт-умирает. Открывается-захлопывается. И всё. Ты или дышишь, или задыхаешься. Словно кислород меняется местами с углекислым газом. Ты или живой, или мёртвый. Как буд-то тебе то дают жизнь, то забирают.

Всё — форточка. И, наверное, это глупо.